O homem já estava deitado

dentro da noite sem cor.

Ia adormecendo, e nisto

a porta um golpe soou.

Não era pancada forte.

Contudo, ele se assustou,

pois nela uma qualquer coisa

de pressagio adivinhou.

Levantou-se e junto à porta

- Quem bate? ele perguntou.

- Sou eu, alguém lhe responde.

- Eu quem? torna. - A Morte sou.

Um vulto que bem sabia

pela mente lhe passou:

Esqueleto armado de foice

que a mãe lhe um dia levou.

guardou-se de abrir a porta,

antes ao leito voltou,

e nele os membros gelados

cobriu, hirto de pavor.

Mas a porta, manso, manso,

Se foi abrindo e deixo

Ver - Uma mulher ou um anjo?

Figura toda banhada

de suave luz interior.

A luz de quem nesta vida 

tudo viu, tudo perdoou.

Olhar inefável como

de quem ao peito o criou

sorriso igual ao da amada

que amara com mais amor.

- Tu és a Morte? pergunta.

E o anjo torna: - A Morte sou!

Venho trazer-te descanso

do viver que te humilhou.

- Imaginava-te feia,

pensava em ti com terror...

És mesmo a Morte? ele insiste.

- Sim, torna o Anjo, a Morte sou,

mestra que jamais engana,

a tua amiga melhor.

E o Anjo foi se aproximando,

a fronte do homem tocou,

com infinita doçura

as magras mãos lhe compôs.

Depois com o maior carinho

os dois olhos lhe cerrou...

Era o carinho inefável

de quem ao peito o criou.

Era a doçura da amada

que amara com mais amor.